Je me brûle les doigts, lavant ma vaisselle, et je me souviens de ma grand-mère maternelle. Je l'aimais beaucoup.
J'avais onze ou douze ans, seul avec elle, une fin de semaine à son domicile. Elle lavait toujours ses assiettes et ustensiles à mains nues dans de l'eau presque bouillante. Elle se moquait gentiment de moi qui, tentant de l'imiter, se plaignais de la douleur.
Après souper, nous regardions jouer les Nordiques devant sa grosse Electrohome. Son joueur préféré était Réal Cloutier. Elle me servait un petit verre de O'Keefe pour l'accompagner, la condition étant de le dire à personne.
Dans ma tête de petit gars, je comprenais que les filles étaient pas toutes des pleurnichardes. La vie m'a depuis enseigné que plusieurs sont plus tough que bien des garçons.
